A noite é o meu livro

A noite é o meu livro

Onde escrevo a alma

Em páginas de fantasia.

As letras são gotas de luz

Candelabro do meu peito

Cristal transparente

De que é feito.

Manuela Barroso

Apresentação de "Luminescêncas"

JUN29

34º Aniversário do Museu da Fundação

Público

 · Evento criado por Fundação Dionísio Pinheiro e Alice Cardoso Pinheiro

A Fundação Dionísio Pinheiro e Alice Cardoso Pinheiro convidam-no para a comemoração do 34º Aniversário do Museu da Fundação, a decorrer no dia 29 de Junho de 2019, com o seguinte programa:

15:00 | Recepção e inauguração de exposições:
António De Matos Ferreira | Para além do infinito | Exposição retrospectiva | Pintura
Margarida Santos | Plural e Singular - 10 Chaves para perpetuar a essência da Natureza | Pintura e escultura em bronze

15:45 | Apresentação do Livro de Arte "Do Barro ao Bronze assim nasce uma escultura" de Margarida Santos

16:00 | “Luminescências”, Poesia de Manuela Barroso pela voz de Aurora Gaia, Libânia Madureira e Carlos Revez (como introito à exposição de António De Matos Ferreira)

17:00 | Concerto por Bernardo Santos

17:45 | Bairrada de Honra

Entrada gratuita

Sintam-se todos Convidados, queridos amigos desta" casa"
O meu abraço!

Foi ontem

Foi ontem ainda que o tempo não morria

na estrada da minha pele

Os olhos atravessavam as pedras nas micas incandescentes

de agosto

E as rosas...

Ah, as minhas rosas!

Choravam as pingas de sulfato das latadas em flor!

E eu corria menina nos canteiros

com margaridas sorrindo pelo meio!

Que bom saltar à corda ,à macaca e às casinhas

não saber ler a lua nem Vénus à noitinha

correr por entre o centeio que arde

no rubro sol na herdade...

Fazer tudo

fazer nada

Somente o lanche da tarde

Ah! morangos pequenos silvestres num creme

de açúcar e Porto na delícia de um recheio

da torta saída do forno e chocolate pelo meio.

E as delícias de amoras colhidas entre os picos

amansados com a língua pintalgada de salpicos?

E o sol ardia na pele e quanto mais ele batia

mais em fogo me fazia na praia do meu jardim

E nos vestidos rosa, de alça, eu mostrava a minha cor

e a graça de andar descalça na relva bordada de flores.

Ah, tardes na minha casa, meu descanso, meus jardins

que eu regava à noitinha com o canto  dos chapins

E põe-se o sol lentamente

ontem , hoje e amanhã

já não como antigamente...

Hoje foge a vida  a correr

fugindo de mim também.

Mas antes também fugia

porém, com outra magia.

Agora...

Ai, agora corro tão calmamente

saboreio cada hora

que quando vejo correr

os olhos gritam...

Pára, fica, demora!

E dói-me a pressa

da pressa dos outros

Dói-me ter que parar

na metade do caminho...
Devagar que tenho pressa

-digo para mim baixinho!

E...

deito o rosto entre as mãos

dobrando os dedos na face...

dói-me o peito ou o coração?

Ah, dói-me antes a carne

porque a alma...

essa, não!

Fevereiro 2013

Manuela Barroso

Sou e não sou

 

Sou e não sou...

Estou e não estou mais...

Sempre foi esta loucura!

Corro atrás de tudo e nada

fujo sempre e só de mim.

Nesta correria louca

Neste perfeito nó cego

não quero ouvir já ninguém...

Levanta-se então o meu ego...

E fujo sempre, ainda mais

num corrupio constante

como folha na corrente

flor que morre lentamente

cai sem deixar semente...

E dói-me...

Dói-me tanto este baloiço

que quando me deito e pernoito

sinto-me só e ausente!

E corre a noite vazia

dentro do vazio de mim

e sinto-me tão cheia de tudo

e tudo me parece assim:

Sou a Partícula Divina

Que percorre o Universo

Enorme ou pequenina

Não sei

Serei da poesia...

O verso!

Manuela Barroso, in “ Inquietudes”, Edium Editores

Águas Ondulantes

Águas ondulantes do meu pensamento

Envoltas em neve de água fria

Geram tormentos à luz da lua

Tempestades raivosas, tontas de alegria.

Aquecendo-se no seio deste desterro

Sonha o pensamento com tal ternura,

Esvaem-se da memória aqui e agora   

Imagens secretas, sinistras de amargura!

Acalma-te oh alma sedenta de paz!

Desliza lentamente por entre o meu espaço:

Ilumina mansamente este labirinto,

Devolve-me a ternura, sucumbo de cansaço!

Manuela Barroso, “Inquitudes”-Edium Editores